mens minima

Non ho più le rondini a darmi segni di pioggia.
Devo immaginare le nubi dietro i palazzi,
gettare lo sguardo fino all’orizzonte.
O annusare il vento se sa di bagnato.
Arriva l’acqua, vedi? E non la so evitare.

Dolori nuovi e vecchi
si intrecciano
crociere gotiche
da pilastri antichi
e recenti d’amore

Selling out memories like never before
Come on, you folks! Who offers more?
My soul on display just waits for a bid
Oh, bring it home and take off the lid!

L’antica cantina
scura e segreta
di cose e odori,
lei china che raccoglie
patate nel zinale e dice
“sono piccole queste
buone solo pei maiali”
e tu rispondi
“a noi piacciono così
al forno, con la buccia”.
Da qui al cimitero
il passo non è lungo.
Cognomi di bronzo
che si ripetono e
sguardi smaltati
fissi all’infinito.
Non è di conforto
scoprire che anche
i fiori di plastica
appassiscono.

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sono in una fase autistica, scusate, disabilito i commenti

Voli bassi di rondini nere
a negare un sole pallido
Dovrà piovere ancora qui

Sailing backward to a past
that never was
Taking bearing to a future
that will not be
How far
can we get lost?

Navigando a ritroso verso un passato
che non fu mai
Facendo il punto su un futuro
che non sarà
Quanto lontano
ci si può perdere?

Budda di fagioli
siede enigmatico
l’inverno lo raffredda